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de borges a di giovanni

1_ DE BORGES A DI GIOVANNI.

Borges dice que era anarquista, anarquista individualista., al mismo tiempo, (un efímero contemporáneo llamado Severino) defendía la misma posición.

No puedo yo juzgarlos, pero en algún punto el tiempo si puede hacerlo. El final de estos los define políticamente, pero como antes dije, tan solo en un punto, en un punto en el que nos detenemos y echamos una demasiada ligera mirada, ya que no podemos hablar de política sin fusionar todas las posiciones.

Severino fue fusilado por poner bombas.

Borges murió de viejo, sin hambre, sin necesidades.

Pero viendo todos los planos acepto y defiendo que el anarquismo no es solo político, a no ser que la política implicara todo, que no lo creo, por lo tanto existe la literatura anarquista. (no, no hablo ni de BAKUNIN, ni de PRUDOH) Sino que de Borges por ejemplo, una persona que alguna vez dijo que PINOCHET es un hombre muy humano y que salvo a su país. Pero leyendo a Borges entiendo por que decía que era anarquista. Es sin duda el mejor ejemplo de literatura anarquista.

En cambio, DI GIOVANNI, uno de los anarquistas llamados “terroristas” mas conocidos del país escribe de una forma estructurada, para mi aburrida, así que trasladando términos políticos a la literatura concluyo vulgarmente que escribía de una forma burguesa.

Así que concluyo preguntándome: “¿si el anarquismo no es solo política, ambos son “verdaderos” anarquistas?”

2_ LAS MUERTES

“ninguna muerte esta bien justificada, ni siquiera para detener otras muertes”

-NIETZSCHE-

criticar eso a penas es leído seria reaccionario. Por que a NIETZSCHE no se lo puede criticar brevemente.

Pero poner una bomba es matar. En las mismas circunstancias de los atentados anarquistas probablemente hubiese estado, y si hubiese matado a un niño por ejemplo (no estoy diciendo con esto que el anarquismo suela matar inocentes) me justificaría diciendo que soy el ultimo eslabón de la cadena opresora llamada estado. esto no es mentira, sino que no es justificación necesaria. Y que primero hay que buscar justificaciones en las primeras muertes, de asesinos ocultos, a los que no se suele interrogar. Hay que fijarse en todas las muertes para juzgar a las sangrientas. A las anarquistas.

122 años despues

hace unos minutos las palabras me obligaron. si, palabras simples y anonimas me obligaron a copiar y pegar.
sumido en un extasis poetico-idiota de ganar un concurso, escribo esto desde la biblioteca argentina de rosario, analizado profundamente cursi.
este texto es la cronica del acto anarquista antes anunciado. gracias.


escrito por: fidel maguna.

Ciento veintidós años después, cayó jueves. El acto del jueves cayó a la mañana. Las once de la mañana del primero de mayo del año 2008. en la desolada calle solo se siente el mudo estallido del bastón de un ciego. Las palomas no descansan. No descansan al igual que el negocio de al lado y la panadería de la vuelta (tampoco cerraron el 24 de marzo, pero si el día que estalló el cacerolazo burgués, quemaron pollos en la vereda, mientras los chicos se acercaban y le pedian una patita aunque esté quemada). “que paradójico –pensé- la panaderia, uno de los principales oficios adoptados por los anarquistas, está cerrada, justo hoy que hasta los bancos cierran” pero ahora me doy cuenta que no hay nada raro en eso, por que de mis 14 años solo supe por que la gente no trabaja el primero de mayo, los cuatro últimos años. Los otros diez fueron tolerados con la excusa de “los martires de chicago” (que las dos palabras principales de esa frase no las conozco, martires y chicago). Pero por suerte, o por desgracia, la curiosidad le gana a los años, y conocí WINKIPEDIA, y conocí demasiado vagamente la palabra ANARQUISMO.

Pero hoy, jueves, ciento ventidos años después, camino por la calle san juan. En la plaza sarmiento una bandera en el suelo con la estampa ansafe marca la presencia de unas veinte personas. En la plaza de al lado (por que la plaza sarmiento está conformada por dos plazas separadas por una calle) un colectivo estacionado, con las puertas abiertas marca la presencia de otras veinte personas, con gorras muy monas con la leyenda “sindicato de aceitero”, gorras que se amontonan sobre la bandera de la CTA.

Pero ese, no es mi destino.el olor a humano ya no se siente, el locro entra por las narices de la gente y ese olor se transforma, luego, en un exceso de saliba. Una bolsa de pan viejo cuelga de un árbol viejo, el árbol está en uno de esos macetones de la plaza montenegro. Once en punto, para evitar decir “puntualidad inglesa” uso el termino, “puntualidad escorpiana”. Un grupo de gente (algunos conocidos de la calle) en la esquina techada de calle san juan y sarmiento se miran, y con pocas palabras establecen un dialogo. Un ligero “hola” de escapó de mi boca. “hola” dijieron. Al rato llegaron otros, y otros, pero la crónica de la preparación de un acto si bien puede ser reducida puede ser aburrida.

Una hora después unas sesenta personas, sentadas en un semicírculo agudizan sus oidos. Delante de dos banderas negras, un barbudo tiene el micrófono en sus manos, el poder en su voz. Las caras de las gentes afirmaban constantemente sus palabras. Palabras como evo morales y sus contradicciones, chevez y su mentiras, estados unidos y su represión, cosas así ustedes ya se imaginan, yo mismo afirme con convicción esas palabras, pero que piense lo mismo no quiere decir que no piense que para que allá critica también debe existir una muy importante la auto critica. Uno de los que estaba a las once en la plaza, cuyo nombre no conozco leyó no sin entusiasmo un texto internacionalista, anti capitalista y revolucionario. A las doce y media ya todo llegó a su fin. Me pregunto, “¿hasta el año que viene?”. Espero que no por que de verdad les creo. Les creo por que en esa media hora al haber pocas ppalabras hubo una cantidad justa. Pero también se que la pregunta que me hice, “¿hasta el año que viene?” no fue pura casualidad, se que fue por que no noté una necesaria auto critica. Pero se que el año que viene aunque pase lo que pase este año (me refiero a acciones concretas) voy a estar, por el simple motivo de que no me están mintiendo. me despedí y volvi mis pasos, reformulándome la pregunta que me hice cuando terminó. Reformulado la frase “el mudo estallido del bastón de un ciego”. Pensando en que si me hubiesen mentido en la plaza sarmiento, capas que no, capas que si, pero estoy bien, por mas que no halla una unidad. Pero como les exijo auto critica tanto a un anarquista como a un socialisa, o lo que sea, me la exijo a mi. Por que después de asentir con la cabeza a carlos solero, o después de sentir repugnancia por la polleria que está abierta, me voy a comer locro a casa. Con mi unica inquietud de lamañana: “¿será hasta el año que viene?”

AcTo dEl pRiMeRo De MaYo...

(ABAJO DEL FOLLETO DICE: ORGANIZA BIBLIOTECA ANARQUISTA ROSARIO Y, WWW.ANARQUISTASROSARIO.CJB.NET

chat con un trosco...

Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
en definitiva, sos un pekeño burgues,machista, que escribis en el diario de papa...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si no, no serias nada ..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
un chetito
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
q escirbis en las paredes EVITA DEMAGOGA... dialogas mucho con los obreros..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me preocupa por q sos muy rebelde ..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me daria mucho miedo q estes en neuquen
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me das risa fidel..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
nada mas
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
ojala fuera de "papá" mi viejo cobra 1500 por mes (pero claro es de prensa) escribo en dos diarios, pero a vos eso que te importa, todos son burgueses para vos? machista, se ve que no entendes lo que aclare, (que npo pienso volver a aclarar)
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
tu ironia es penosa...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no sabes los conceptos de pekeña burguesia no +
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no es ironia es verdad
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que sea verdad o no no me importa, es malo como la tomas, la decis con ironia...
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me darias miedo si estubieras en neuquen (ESO NO ES IRONIA!!!!)
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
che yo volveria a analizar tus conceptos de anarkismo ... por q la verdad sos un liquidacionista de los principios anarkistasm de los grandes pensadores del siglo pasado que con una estrategia equivocada, aun asi iban a la clase obrera. Obviamente de anarkismo no has entendido nada, lo unico que haces es escribir en un blog q te guste o no lo leo yo nada mas, y escribis en paredones para mostrar
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
"rebeldia"
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y ni siquiera hacia las masas
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por q te comunicas como si fueras un gran intelectual,
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y escribis muchas gansadas..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
pero sos un adolescente, te queda mucho por madurar, y espero que sea las conclusiones y te vengas al campo de la revolucion
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
de lo contrario
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a lso 30 años vas a ser un facho que decias en mi juventud era un rebelde
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escribi q desp lo leo, ... voy a hacer una torta
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y salia a pintar EVITA DEMAGOGA con mi amigo de 21 años
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es mas te vas por q nos soportas las criticas
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
...
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bueno chico rebeldia, nos vemos, tengo q ir a escribir una nota al diario
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un analisis de la vision de mafalda sobre el problema de escribir en globos de dialogo
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espero q superes eso
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chau bakunin resucitado...
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sos el proudhon de la nueva era
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un beso
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y acordate de la guerra civil española
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y bueno de niestzche nada .. no vale la pena
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
espeor haberme ganado un lugar en tu blog
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o en una pagina del diarioo
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si somos tu vida
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tuviste q escribir un volante para nosotros ..
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un besito papi
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un volante a la zquierda
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vos solo no sos la izquierda, por mas que quieras
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y la torta ?
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la cocinami vieja por ahora,
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pero todo lo escrito es para nosotros
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nono...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si
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bueno soberbio si!!!
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o se la fuiste a entrgar a la direccion del po?
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viste
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aja... ba a un pibe del po...
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tampoco fui a la direccion del pts
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si yo soy de la direccion de la juv
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y el del po... pero no es la direcion concreta
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hablamos de anarkia?
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se ve que no entendiste nada del blog...
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no es anarkismo solo ,e es anarkismo n lismo
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por eso lo deformaste
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si... es una rama... tiene muchas ramas... si alas leyeras...
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si salieras de trotsky
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cuando el anarkismo nihilista hizo algo en la realidad?
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lee pibe, lee el hombre rebel de de cammus, lee nietzsche, lee dostoyevsky, ay nos vamos a poder hablar por mas de un lazo...
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pero no me contestaste a mi pregunta
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cual?
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cuando el anarkismo nihilista hizo algo en la realidad?
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SI LA RESPONDI.
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me dijiste q lea
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no me diste ningun ejemplo en la realidad
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SI, TE RESPONDI... CHE! SOLO TE MANEJAS CON EJEMPLOS VOS! EJEM,PLOS DE TU! REALIDAD,
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no es una respuestas
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no es de mi realidad
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es la realidad del mundo
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..
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de la historia de la humanidad
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SE VE QUE TENES MUCHO PODER COMO PA DECRETAR QUE ES UNA RESPUESTA Y QUE NO
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solo con escribir libros no vas a cambiar la realidad
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LA MIA
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SOY NIHILISTA MAS QUE NADA.
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PERO CLARO.
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EL MMUNDO GIRA AL REDEDOR DE VOS Y DE TU TROTSKY INFAME,
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claro un egoista pekeño burgues q no sale mas alla de su mundo
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VOS SI SALIS?
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si
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participo en la realidad
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EN TU REALIDAD
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y mi partido tambien lo hace
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no en la realidad de las personas
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TU PARTIDO!!!??
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ESO CREES VOS!
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POR QUE NUNCA LABURASTE!
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los obreros del casino no son mi realidad
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ES FACUIL HABLAR PERO METETE EN UNA FABRICA...
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ADEMAS ELLOS NO SON LOS UNICOS QUE SUFREN
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vos laburas?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
mi partido esta incertado en el movimiento obero
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AJÁ, PERO AUNQUE NO LO HICIERA ESTOY CON RAZON POR QUE NO HABLO TODO EL TIEMPO DEL DERECHO DE LOS OBREROS
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LOS OBREROS SON EL PJ, NO UDS,,,
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TE MOLESTA SI PONGO ESTA CONVERSACION EN EL BLOG?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
evidentemente no has entendido nada, evidentemente vos y tus teorias reaccionarias si las miras profundamente, no sacan ni una sola conclusion de nada...nihilismo....que base material analiza???
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leé
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
el marxismo, por mas que lo putees una y otra vez y producto de eso haya que romperte la cabeza por provocador, analiza las bases CONCRETAS; MATERIALES, del modo de produccion capitalista y el rol de la clase laboriosa dentro del mismo...evidentemente vos y tus teorias se quedaran a un costado de la historia mientras nosotros estemos junto a la clase, en lucha de clases aguda luchando por la toma
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
del poder y la liberacion de todos los explotados y oprimidos
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
ves que tu blog es para nosotros
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no, justamente, "para la gente"
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abria que romperme la cabeza?
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a la mierda, vos y moyano?
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SI QUIERE VIDELA QUE VENGA...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si, es que de principios revolucionarios tampoco entendes nada
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abria que romperme la cabeza?!!!!
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
te doy un ejemplo..estas dispùesto a aprender que son principios?
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como los policias en el dia de hoy a TUS compañeros en cordoba...
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bien...
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si, seguis el vivo ejemplo de LEON,,que fusilo anarkistas...
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
aunque sea n lista...vamos bien muchacho,,,

nieto anarquista del che

Nací en La Habana en 1974, en una casona en Miramar, sobre la Quinta Avenida: en resumen, en plena Aristocracia esquina con Burguesía. La vida en casa, empero, era cualquier cosa menos aburguesada. Además de mis padres (Hilda Guevara Gadea y Alberto Sánchez Hernández) habitaba el lugar un grupo de guerrilleros mexicanos llegados a la isla un par de años atrás. Ellos no eran Técnicos Extranjeros ni nada por el estilo, eran unos malditos revoltosos que estaban en Cuba —digamos— sin haber sido invitados por el gobierno (en otras palabras: secuestraron un avión en México y aterrizaron en La Habana; para hacer corta la historia). Creo que vivíamos unas doce o quince personas en aquella casa, no sé bien —por supuesto, mis recuerdos de aquella época no son míos, sino recuerdos de los recuerdos de otros; recuerdos de conversaciones, pues—. En algún momento los revoltosos mexicanos (comunistas, anarquistas, socialistas libertarios, qué se yo) decidieron que esa realidad socialista distaba mucho del ideal de libertad que ellos tenían, así que mandaron a la mierda la realidad y se largaron de Cuba en pos de la Idea (creo recordar que alguno de ellos, incluso, fue invitado a salir del país…). Y allá nos fuimos todos —me llevaron, quiero decir—, hasta la lejana Italia.

Durante los años setenta Italia era un hervidero de refugiados latinoamericanos de todas las tendencias de la izquierda. No “refugiados” en el sentido pasivo del término, sino militantes de sus respectivas causas en el exilio. Había argentinos, colombianos, nicaragüenses, salvadoreños, peruanos y sí, mexicanos también. Qué hacían mis padres en Italia es algo que no concierne al texto en cuestión, baste saber que cuando me preguntan algo relacionado con canciones infantiles, siempre respondo: Bandiera Rosa... Sí, creo que Bandera Roja y La Internacional fueron las primeras canciones que aprendí de niño. Recuerdo (no sé por qué) que en esos años llevaba siempre colgada del cuello una tira de cuero negro con un puño verde olivo. Tengo vagos recuerdos también (como flashazos) del minúsculo departamento que habitábamos en Milán. En serio minimalista...

Cuando tenía cinco años mi madre y yo volamos a La Habana. Durante varios meses (y ya sabes cómo es el tiempo en las eras infantiles: un verano puede ser infinito y un año entero apenas un segundo) vivimos en un apartamento en un edificio recién estrenado, justo tras el hotel Riviera. En realidad eran dos edificios, de esos que llaman de Microbrigada, de unos siete pisos, pequeñas ventanas y balcones aún más chicos. Y yo la pasaba de lo más bien: había tantos niños con los que jugar, tanto sol y tanta vida...

Bien, ese año en La Habana asistí al preescolar y francamente, no tengo muchos recuerdos de la escuela... En realidad sí: recuerdo los días de vacunación (no tienes idea de lo cobardón que era —soy— para las inyecciones). Recuerdo también a un par de gemelos (jimaguas) que eran un verdadero desastre juntos, y ahora me vienen a la memoria las interminables repeticiones de ejercicios caligráficos. En fin, cosas de preescolar.

Terminado ese curso, mi madre y yo viajamos a Barcelona para reunirnos con mi padre. Habían pasado pocos años desde la muerte de Francisco Franco (estoy hablando del setenta y nueve u ochenta) y las izquierdas estaban, como quien dice, desatadas. Mis padres siempre colaboraron con sindicatos y publicaciones diversas, tanto periódicos como revistas de izquierda. Colaboraron profundamente, quiero decir. El caso es que crecí entre salas de redacción y manifestaciones de tres días; el cuarto oscuro de revelado y un concierto de rock; entre mesas de diseño e interminables discusiones sobre el sujeto y el objeto de la revolución. Estudié el primer año de la primaria en una escuela bilingüe (castellano-catalán) de acuerdo con el discurso libertario de la época en España: el rescate de las Autonomías y sus valores culturales, comenzando por la lengua, claro. Recuerdo a mis amigos argentinos, hijos de unos refugiados amigos de mis padres, y recuerdo también las abiertas discusiones que los adultos sostenían por encima de la mesa —y los vinos— sobre la revolución permanente, mundial, en un sólo país, no sé; y siempre citando nombres en ruso, alemán, italiano o francés (vamos, no recuerdo qué discutían, sino el hecho de discutir —algo que, por supuesto, pasó a formar parte intrínseca de mi ser). Yo no entendía nada, y para serte franco, tampoco me interesaba: si Batman lucha por el bien, de qué se preocupan estos tontos, pensaba yo...

Mi padre pudo volver a México cuando el presidente López Portillo dictó una amnistía general para todos los involucrados en los movimientos armados de los setenta. Mi madre tenía siete meses de embarazo y yo siete años de edad. (Aquí debo aclarar que apenas dos años atrás, cuando salimos de Italia, pude decir abiertamente los verdaderos nombres de mis padres, siempre sujetos al rigor del clandestinaje. Mi familia entonces eran los compañeros de ruta de mis padres, y sus nombres —los de todos ellos— otros muy distintos a los verdaderos...) Mi hermano Camilo nació en Monterrey, la ciudad de la que es mi padre y en medio de la numerosa familia paterna, tan ajena y acogedora a la vez: lo desconocido para mí.

Poco antes del primer cumpleaños de mi hermano nos mudamos a la ciudad de México —una mole impresionante que contiene un mundo alucinante— y mis padres, por ironía o yo-que-sé, me inscribieron en una escuela de nombre José Martí. Mi hermano era asmático y yo estudié un año y medio en esa escuela. (Ya sé que una cosa no tiene relación con la otra, sólo intento resumir dos hechos en una sola frase). Camilo pasó su segundo cumpleaños en una cámara de oxígeno en el hospital cercano a casa, y la casa —toda— medía unos siete metros de largo por cuatro de ancho: la sala era también la habitación de mis padres, con la cocina a un lado, apenas separada por una barra o una mesa, no recuerdo. El micro-mini-nano baño y una estrecha habitación que compartíamos Camilo y yo completaban nuestro hogar. Tuve tres buenos amigos cuando viví en ese sitio; uno de ellos murió, no regresó de las vacaciones y cuando le pregunté a su mamá por él, ella se echó a llorar. Después mi madre me explicó. Fue mi primer contacto con la muerte. He perdido a muchos amigos. (El enfrentamiento con la Muerte, afirma Savater marca el inicio del pensamiento en el humano. Cuando por primera vez se piensa en la muerte, se Piensa, en realidad, por vez primera porque la muerte despierta la conciencia de la vida, despierta el miedo y despierta las preguntas también…)

Terminé la primaria en la ciudad de México, en una pequeña escuela de la que tengo buenos recuerdos y en la que hice buenos amigos. Por entonces vivíamos en el sur de la ciudad, en una unidad habitacional con cuarenta y siete edificios, lo recuerdo bien. Estaba cerca de la Universidad Nacional, así que vivían algunos profesores e investigadores de dicha institución... con sus familias, claro. Durante las dictaduras latinoamericanas de los años setenta, México acogió a muchos perseguidos políticos de diversas nacionalidades, sobre todo argentinos y chilenos. Algunos de ellos encontraron trabajo en la UNAM, y unos cuantos vivían en los edificios cercanos al mío. De hecho, mi mejor amigo en esa época era un chileno a quien recuerdo con mucho cariño... nos hemos visto un par de veces después, seguimos siendo amigos. Entre nosotros teníamos un pacto, un secreto que nadie más debía compartir: éramos comunistas... (es decir, sabíamos que había algo diferente en nuestro pasado, en nuestra historia, y teníamos la vaga idea de que un vago sentimiento de justicia justificaba esa diferencia... En fin, todo un trabalenguas infantil).

Mi madre, mi hermano y yo nos fuimos a vivir a La Habana en el verano de 1986, e inmediatamente después, entré a la secundaria Carlos J. Finlay, en Línea y G, en pleno Vedado. Honestamente, fue un choque tremendo. No tanto por las diferencias tangibles, materiales, como por las otras, las incorpóreas, las no-cósicas: de ser la revolución una utopía o una conversación, se convirtió para mí en una realidad absoluta. Entendámonos, yo no entendía un carajo de la revolución, tan sólo intuía que era el núcleo de nuestra vida (de la vida que yo había vivido con mi familia) y que se trataba de algo de lo que sólo se hablaba en voz alta cuando se estaba en confianza. De hecho, mi relación familiar con Ernesto Guevara nació en Cuba, donde irremediablemente fui bautizado como El Nieto del Che, y eso ya a los doce años.

Me costó mucho aprender a lidiar con esa suficiencia revolucionaria tan llena de carencias, con ese discurso que se contradecía al abandonar el aula y con la maldita obsesión de algunos de mis profesores con que yo tenía que ser el mejor. Por otra parte, recuerdo con especial cariño a mi maestro de Español, a quien le agradeceré siempre la severidad con que revisaba mis trabajos; a cierta profesora de Matemáticas con quien de inmediato hice amistad, y a otro más de la misma asignatura, que era serio y jocoso a la vez; recuerdo a una profesora de Química de quien no aprendí mucho pero me caía muy bien y a una de Fundamentos de los Conocimientos Políticos que, involuntariamente, me hacía pensar.

Ser El Nieto del Che fue sumamente difícil; yo estaba acostumbrado a ser yo, a secas y de pronto comenzó a aparecer gente que me decía cómo comportarme, qué debía hacer y qué no, qué cosas decir y qué otras callar. Imagina, para un preanarquista como yo, eso era demasiado. Por supuesto, me empeñé en hacer lo contrario. Mis padres me educaron (como a mis hermanos) con absoluta libertad. De hecho, a veces pienso que me educaron para ser desobediente... aunque quizás sólo esté buscando excusas, no lo sé. Lo cierto es que pronto comencé a sentirme a disgusto con tal situación. Vivíamos en un apartamento amplio y confortable (quizá el único inconveniente es que estaba en un piso doce y el ascensor pocas veces funcionaba) pero bastante alejados de la nomenclatura. De los pocos contactos que tuve con la “alta sociedad” cubana no tengo recuerdos memorables (y no incluyo aquí a los buenos amigos que encontré en esos estratos: pocos pero sinceros), a no ser por el gusto amargo que me quedaba al comparar sus palabras y su forma de vida con las palabras y la vida del llamado Pueblo. Pero yo apenas me hacía adolescente, las valoraciones las hago ahora, en aquel momento no las comprendía del todo. No quiero que pase por tu cabeza la idea de que yo era un niño superdotado o algo por el estilo, sencillamente fui educado en el análisis, y el análisis decía que algo andaba mal, ¿entiendes? Digamos que sabía sin comprender; o que comprendía sin saber a ciencia cierta qué demonios ocurría a mi alrededor. Porque yo no vivía encerrado en una burbujita de cristal, de ninguna manera. Mis amigos vivían en el Vedado mismo, o en Centro Habana, o en Marianao, o en Miramar, o en Alta Habana, o en Alamar o en La Lisa. Mi vida no quedó circunscrita al discurso oficial, si bien formaba, consciente o inconscientemente, parte de ese discurso... Asistía a conciertos de rock (semiclandestinos mas tolerados... a veces), vagaba por la ciudad como uno más de sus habitantes; era joven y por ello sospechoso. ¿Sospechoso de qué? Pues eso, de ser joven, supongo. A veces me detenían en la calle y revisaban mis papeles y mis pertenencias, y una vez me revisaron el culo. En serio, recuerdo que estaba en la cola de Coppelia y se me acercó un tipo vendiendo pastillas (psicotrópicas, claro). Le dije que no quería y en cuanto dio dos pasos me cayeron encima. Me llevaron a los baños de la heladería, hicieron que me desnudara y me obligaron a hacer cuclillas mientras uno de ellos, con su uniforme de civil (la sempiterna guayabera blanca) se asomaba a ver si alguna pastillita asomaba por el ano... Qué obsesiones las de los policías...

En fin, era yo un greñudo más, un “desafecto”, “antisocial” y algo muy cercano –según los cánones policíacos– a un lúmpen. Claro que no lo era pero eso no importaba, y además en cuanto salía a relucir mi árbol genealógico, simple y llanamente me soltaban, no sin antes recordarme que esas no eran las actitudes que se esperaban de alguien como yo: El Nieto del Che no podía frecuentar tales compañías; en otras palabras, que no me juntara con el pueblo, que no me contaminara con ellos. Comencé a comprender que Pueblo es una hermosa abstracción que tiene múltiples usos, sobre todo retóricos... Tendría yo unos quince o dieciséis años y por entonces ya había abandonado el Pre.

Sí, como tantos otros estudiantes de mi generación fui un desertor escolar. Navegaba con bandera de NadaMeImporta entre otras cosas para restarme importancia o, mejor aún, para restarle importancia a la imagen que de mí se esperaba (si es que a estas alturas se esperaba algo de mí). Por esos años adquirí la costumbre de discutir, aún en términos superficiales, sobre lo real y lo simbólico, sobre el fondo y la forma, sobre la esencia y la apariencia. Comencé a enamorarme de las palabras y de las ideas. Me apasioné con Kafka y —lo admito con rubor— el primer pensador que en verdad me “llegó” fue Schopenhauer, tan antitropical él. Me interesaban por igual el rock y el mito de Trotsky, los dadaístas y el sonido electrónico; y al mismo tiempo, todo me daba igual. Era un chico un tanto silencioso: no triste ni nada de eso, por el contrario, siempre he sido feliz; quiero decir que era bastante introspectivo: Existencialista, decían mis amigos mayores, y aunque a mí no me quedaba muy claro qué significaba aquello, la palabrita me gustaba.

Comencé a interesarme en las formas culturales, a leer sobre pintura y música, a hundirme en novelas y películas, ensayos filosóficos y teorías artísticas; no sé, simplemente a buscar. Mi lucha, empiezo a darme cuenta, siempre ha sido cultural: digamos que el hombre es hombre a pesar de sí mismo, pero se hace plenamente humano por encima de su ser. Ser lo que somos es natural; lo cultural entonces, es preguntarnos qué somos, a dónde vamos, y también de dónde venimos. Y cuando afirmo que soy un hombre “culto” no refiero con esto al sentido aristocrático que se oculta tras el término; entiendo por hombre culto a aquel que sabe que además de su propia cultura hay otras más, ni mejores ni peores, tan sólo diferentes. Y en Cuba, Carlos Manuel, ambos lo sabemos, la dictadura es también cultural. O, ante todo, quizás... (Recuerdo ahora un acontecimiento que al igual que a tantos cubanos, me marcó como hierro candente. Me refiero al telenovelesco juicio al General Arnaldo Ochoa, a los hermanos De la Guardia y demás implicados en el tráfico de drogas, marfil, diamantes y divisas. Si utilizo el término “telenovelesco” es sólo para acentuar el modo en que yo lo viví: a través del televisor, noche tras noche, a las ocho en punto, esperando un desenlace que de antemano conocíamos, con el morbo exacerbado y ese desagradable tonito inquisitorio que permeó todo el (pre)juicio… Entendámonos, no insinúo que esos hombres fueran inocentes, sino que a todas luces sus superiores conocían tales manejos. A nadie podía caberle en la cabeza (a menos que el cerebro dejase mucho espacio libre dentro de la cavidad craneana) que el mismísimo Comandante no estuviera al tanto de todo el asunto. Evidentemente se trató de una operación de Estado, como muchas más que hemos presenciado; una operación destinada a procurar de preciosos dólares al gobierno cubano… Nadie en su sano juicio podía aceptar tal locura, tamaña farsa, tremenda broma de pésimo gusto. Sin embargo, mucha gente perdió el juicio en esos meses… Se hacían los locos, para decirlo en buen cubano; admitieron a pies juntillas la mentira judicial pero, ¿qué otra cosa podían hacer? Yo tampoco decía en voz alta lo que pensaba, lo comentábamos entre los amigos, nada más. Lo discutíamos como uno de los tantos temas que por entonces nos interesaban: las tetas de Fulanita o la fiesta de mañana, la proyección de Metrópolis o el concierto de Carlos Varela, no sé… Se discutía mucho pero nada se decía: ¿Cómo expresar la ausencia de expresión; ésa que silencia al individuo y lo vuelve zombi parlante?)

Después viví en El Cerro, en un minúsculo apartamento a unas cuadras de la Biblioteca Nacional, donde por cierto trabajé: restauraba libros. Olvidé decirte que entre los quince y los diecisiete años fui aprendiz de fotógrafo, primero en Juventud Rebelde y luego en Granma (además de adentrarme en lo que, con algo de autoelogio, se da en llamar fotografía artística). Edité junto con algunos amigos una pequeña revistita fotocopiada dedicada al rock (unos pocos ejemplares, nada más), y comencé a escribir. Debo decir que todo esto lo hacía con la mayor ingenuidad del mundo, no como parte de un plan maestro sino con la espontaneidad del antojo. Me interesé por las vanguardias artísticas, culturales, estéticas, y también, claro, por las ideológicas y políticas. Me hundí en los ismos, he de admitirlo. Empecé a dedicarme al diseño gráfico, al tiempo que hacía fotografía, componía música y escribía pésimos poemas “abstractos”. Me hice buen lector y poco a poco, editor.

En 1996 salí de Cuba, un año después de la muerte de mi madre y a diez de mi llegada a La Habana –mi hermano salió de Cuba justo después de la muerte de Hilda–. Salí con el corazón hecho mierda y las ideas más revueltas que cuando llegué: había vivido desde los doce hasta los veintidós años ahí. Me hice en Cuba: la amé y la odié como sólo se puede amar y odiar algo valioso, algo que es parte fundamental de uno...

Ahora vivo en la ciudad de Oaxaca, en México, alejado voluntariamente de la comunidad cubana en este país, y del exilio en general –debo admitirlo, me harta la sola idea de dedicarme a hablar de Cuba: me interesan tantas cosas–. Soy diseñador, editor, a veces promotor cultural o crítico de la cultura, según el caso. Colaboro con algunas publicaciones culturales o políticas; sigo componiendo música y me involucro en discusiones artísticas. Estoy editando una revista cuyo número 0 está pronto a aparecer (se llama El Ocio Internacional y aparecerá en papel y en internet a la vez –ya les avisaré–: una revista dedicada al análisis y la discusión cultural; y además, escribo una novela, La inmortalidad del cangrejo, de la cual llevo unas 280 cuartillas. (En 1996 publiqué un librito titulado Diario de Yo –que para colmo ni siquiera es un diario–, texto que pronto pondré en red por si a algún despistado le interesa… La publicación corrió a cargo de una pequeñísima editorial hoy desaparecida y hasta donde yo sé, no se vendió un sólo ejemplar, lo que aumenta mi orgullo anticapitalista... Je.)
En cuanto a mí... ¿qué puedo decir? Sólo soy un egoísta que aspira a ser un hombre libre. Un egoísta que sabe que el Egoísmo nos pertenece a todos y que éste ha de ser solidario si se quiere pleno: en otras palabras, que mi libertad sólo es válida si la tuya también lo es, si mi libertad no aplasta tu libertad ni la tuya a la mía... Como decían los Sex Pistols: And I am an anarchist...
Como ves, estimado Carlos Manuel, se trata de la biografía de un inútil. Si no puedo plantear mi vida como una secuencia de logros, premios y demás es, simple y llanamente, porque no los tengo. Vivo de acuerdo a mis propios valores, hago lo que me gusta hacer. En definitiva, soy feliz. Espero, amigo Carlos, que logres extraer de este enredillo unos cuantos datos que sean de utilidad a ti y a tus lectores.




Un abrazo fraterno
Canek Sánchez Guevara

ESTADOS DE ERMEGENCIA

Llenaste la mitad de la copa
con tu sonrisa mesquina y
tu mirada intrépida
tu libertad condicional
despertaba mi ira
y mi impaciencia tenaz
con vehemencia llorisqueaba

En la esquina que te conoci
ya ni rastros quedan
olvidos perdidos
que recuerdo seguido

Decifrar lo indecifrable
recurrir a la elocuencia
parecen ser consignas
es mis estados de ermegencia

Y me quejo de lleno
con la copa vacia
si hubiera extraviado tu amor
hoy tendria el valor
para degollar por rebeldia

Mientras tanto
derreocho porquerias,
necesito de vos
para ir enterrando de pie
lo que le queda a esta
PUTA VIDA

siete caballos

Dicen que la unión hace la fuerza. Pero es una mirada demasiado vaga. O, mirada con más intensidad, la fuerza unida hace más fuerza. Siete caballos de fuerza son “fuerza” pero uno también, como ya sabemos, siete tienen más que uno. Pero si esos siete caballos están moribundos, viejos y cansados, ¿hacen más fuerza que uno totalmente joven, uno campeón, por dar un ejemplo? No. Los fuertes nacen fuertes y los más fuertes aún destinarán su vida a la soledad; no hablo tan sólo de fuerza fisica, sino de todo tipo de fuerza. Los más débiles se excusarán toda su vida diciendo que son débiles porque no están unidos. Los siete caballos de fuerza pueden ser más que un ejército entero, de caballos, ganar todas las batallas, y todos los tipos de batallas.
Siete caballos de fuerza tipo son los del punto cúlmine del acelerador de mi moto. Pero sin embargo nunca le pude ganar a un solo caballo. Así que no logro entender cómo es la fuerza de esos siete caballos, si de resistencia (que lo dudo, porque todos los días le arreglo alguna parte) o de velocidad, que ya averigüé que no. ¿Siete caballos de fuerza psicológica? Puede que un hombre (oligofrénico profundo) que nada más tenga siete caballos de fuerza mental sea el que diseñó esta moto, y que de ahí vengan los siete caballos, o que el sistema del mal motor permita al humano dueño de la moto aumentar su capacidad fisico-mental siete caballos de fuerza, en relación con el humano, claro está.
Siete caballos con fuerza son los que le salvaron la vida al cacique Bajón, uno a cada lado (los dos más rápidos), uno llevándolo (el más resistente), tres adelante protegiendo y yendo al choque (los más robustos) y uno atrás, Iguazú (vigilando las espaldas del indio, haciendo de sombra eterna).
El cacique Bajón, después de una batalla totalmente desigual, al aguantar a que se derramara la última gota de sangre perdedora de su tribu, se sentó al pie de un árbol, de espaldas a lo que fue un matadero, viendo por un espejito cómo se acercaban de a centenares los hombres blancos.
Es que no podía comprender sus pretensiones, los miraba con una extraña indiferencia, eso era ya el momento final, faltaban no más de doscientos pasos para que lo descubrieran, tapándose la parte trasera del pulmon. Lo atarían, irían por el general, y éste, sin decir una palabra, con ánimo de consolación, tiraría lo que sería el sonido final, el primer y último encuentro con la pólvora de nuestro joven cacique.
Los caballos golpeados del enemigo venían galopando solos, con poca montura, frente a Bajón. No comprendió, pero a veces no es nada importante comprender, mucho menos a 150 pasos de la muerte. Subióse al caballo líder, al más fuerte, como ya dijimos, y se armó el grupo de los siete caballos de fuerza.

Siete caballos de fuerza de aceleración de la 4x4 fueron los que necesitó Mario para que la cuerda de metal tocara la campanilla de su garganta y lo decapitara. Se había peleado con su mujer, de esta no importa el nombre. Una noche fría, nevada, salió a la calle para despejar la neblina de sus ojos, y ahí agarró la pulmonía que lo llevó a la desesperación. Al volver, invadido por un ataque de tos, evadiendo los gitos de su mujer para poder llegar a la cama, coger su libretita para describirle su estado a su esposa, pues no podía hablar, fue cuando decidió que Dios no tenía demasiado poder para quitarle la vida, sino Satanás, el rey de los diferentes, de los que somos fuertes y dignos de soledad y de decisiones definitivas. Comprendió que iba a morir en poco tiempo, y aunque así no fuera, él lo prefería. Comió, bebió, se reconcilió con su mujer, se amaron la noche entera, y a la mañana tomó la soga metálica de un proyectado cerco, la ató a un árbol, luego la pasó por la ventanilla trasera de su chata, ya adentro se la puso de collar, apretó el pedal, sabiendo que no había espacios para el arrepentimiento, ni fisico ni mental. Los siete caballos de fuerza de las cuatro ruedas le arrebataron una vida mas a Dios, y el Diablo, o como deseen llamarlo, ganó otra batalla de la guerra inmemorial.
Siete caballos de fuerza son los que necesitaron los pies del humano más rápido, ganador de tantas carreras, para huir del atraco más violento del país. Metros más adelante lo atraparían y lo usarían como rehén, matándolo media hora después.
Había ido a depositar lo que le quedaba de su último premio, el más importante después de las olimpíadas, cuyo nombre no recuerdo, eso no importa. Se estaba retirando, pero lo detuvo el llamado de una nenita, que lo conmovió por el color de piel, o por los ojos rojos por la adicción precoz al alcohol, así que no salió, se quedó a firmarle un autógrafo. Viendo esto, los otros niños lo descubrieron, y lo rodearon gritando y saltando. Como una ráfaga entraron los siete ladrones, apuntando a todos, y mandándolos atrás. Uno, con una escopeta de caño recortado oculta en la espalda, llevó a los rehenes, en su mayoría niños, al fondo, una especie de sala de mantenimiento con olor a lavandina. Allí el velocista les echó una mirada a sus zapatillas, para ver si eran dignas de la carrera más importante, comprobó que eran Nike con cámaras de aire. Les ganó en un abrir y cerrar de ojos las espaldas a los dos asaltantes que los vigilaban y se echó a correr por la puerta que avistó apenas los llevaron para esa parte. Siete metros son los que le bastaron para desarrollar la ventaja, pues no se dieron cuenta sino hasta que un chico, un verdadero infeliz, gritó: “¡Mamá, mirá como corre el de la tele!”.
Juan, el mas rápido de los dos ladrones, le hizo un gesto al otro a modo de decir “quedate vos que yo lo agarro”. Corrió hasta descubrir que no había una salida a pesar del muro de unos dos metros que estaba saltando el improvisado escapista. Se frenó. Tendió el brazo en dos bruscos movimientos, llevando la peor de las armas del equipo, pero con una fe ciega en su puntería, y le disparo a la rodilla izquierda. Lorenzo, el corredor, trató de seguir, pero otro disparo en el muslo de la misma pierna, por cierto la más expuesta, le impidió continuar su escape. Cayó al suelo como cae un suicida desde un balcón, levemente, con sutileza de danza clásica. La policía llegó disparando a quemarropa al de la puerta, dejando a los ladrones sin salida, a los seis que ya se habían amontonado con los veinte rehenes.
Pasadas unas tensas horas, fueron todos a la terraza. Juan, el único que sabía leer y juntar por lo menos cien palabras casi sin problemas, fue el que se acercó al borde, con Lorenzo baleado, a negociar, apuntándolo, claro, con su triunfante 22. Nervioso, detuvo sus ojos en su madre, que había sido llamada por la policía, y un tiro al aire activó sus reflejos animales, e hizo que literalmente volaran los sesos del corredor Lorenzo. Juan al instante recibio 35 balazos en el pecho y siete en la cabeza, los cuales lo sostuvieron en el aire por siete segundos. El atraco dejó un total de 15 víctimas mortales, entre ellas los siete asaltantes.
Comprendo, de esta manera, que los siete caballos de fuerza de mi moto son de todos los valores, que mi Zanelita está sola en el mundo por su fuerza. Mi zanelita-musa puede inspirtar un cuento o una crónica hasta en la cabeza más idiota.

pierna bandera de la verguenza por ANDRES MAGUNA

Pierna bandera de la verguenza

-CONTRATAPA DEL DIARIO "EL CIUDADANO"-

No sé, no me acuerdo dónde estaba, qué hice el 24 de marzo de 1976. Tenía 12 años. Sí me acuerdo de algunas cosas, luego, como el día de 1978 que fui a ver a la selección a la cancha de Central, por el Mundial, contra Polonia, con la presencia del presidente de facto, Videla, en el palco de honor.
Cuando les cuento a mis hijos que escuché gritar “¡Grande, Flaco!” y aplausos para el genocida, no me creen. Menos cuando admito que en cierta medida participaba de ese sentir, tal vez presa de la necesidad de seguridad paterna que todo niño o adolescente requiere de cualquier autoridad. Y de facto o no, Videla era el presidente, la cabeza de esa nación triunfante en los campos futboleros y futbolísticos.
En ese momento, con las ganas de ver a Kempes haciendo goles, no relacioné a esos militares sonrientes y aplaudidos en el palco de honor de la cancha de Central con los rumores sobre los “desaparecidos del mapa” que me transmitía mi hermana mayor, Tampoco lo relacioné con el operativo de combate que hubo en mi cuadra, en Fisherton, cuando con mis hermanos nos asomamos a la vereda y los soldados con uniforme de combate escondidos detrás de los paraísos no hicieron señas urgentes de que volviéramos adentro.
Un rato después escuchamos una explosión, tiros y gritos. Al día siguiente nos enteramos de que unos “guerrilleros” habían intentado poner una bomba en el transformador de electricidad de la esquina, en bulevar Argentino y Sánchez de Loria (todavía está allí). Los dos “terroristas” (también se los llamaba así) habían llegado en moto con los explosivos. El que los portaba fue abatido apenas bajó de la moto y su cuerpo cayó sobre la bomba, que explotó o la hicieron explotar. El otro, me dijeron, logró escapar unas cuadras hasta que también fue muerto.
Los restos del cuerpo que explotó quedaron diseminados en una cuadra a la redonda, y los perros los comían allí donde los encontraban. Una vecina encontró una mano junto al diario de la mañana. Y una pierna casi entera, con una zapatilla Flecha con la suela chamuscada, quedó enganchada en lo alto de un paraíso durante varios días, siendo objeto de un turismo morboso, macabro y de perverso regodeo. Aunque niño, sé que pensé “qué guachos, dejan la pierna ahí como ejemplo del escarmiento”.
Aunque espantosa, la visión de la pierna en el árbol en mi camino a la escuela, en la vereda donde vivían varios de mis amigos, me fascinaba en el sentido de que traía de manera incontrastable la realidad a mi vida. Me decía de una sola vez todo lo que mis padres, jóvenes profesionales católicos con ansias de progreso, callaban bajo la excusa de darnos “seguridad”.
Hoy pienso que la incongruencia de la pierna colgando en las anchas veredas de la clase acomodada que por esos años distinguía al barrio de todos los otros de la ciudad se debía a la falta de iniciativas para bajarla de allí.
Un día, quizás una semana después, la pierna ya no estaba, y seguí pasando por allí, por esa esquina donde había una parada de la B (justo debajo del árbol en cuestión), donde jugaban con mis amigos Marcelo, que vivía enfrente, y Keko, cuya casa estaba un poco más allí. Pero aún hoy puedo señalar la horqueta en la que había estado expuesto la pierna, y recuerdo como si fuera ayer a los perros que comían los restos, a la vecina que contaba cómo había encontrado la mano, los comentarios que hacíamos los niños, libres de culpa y protegidos por la inocencia para intercambiar información.
No sé, no me acuerdo, si fue en el 76 o en el 77, pero sí que era primavera.
Esos recuerdos los asocio con otros: uno anterior, cuando Cristina, la directora de la primaria de la Stella Maris, fue un día grado por grado, comunicando “la muerte del presidente de la República” con grave gesto, y hasta con cierto inocultable pena, y que entonces le comenté a mi compañero de al lado, tal vez Goyo, “que desastre, ahora se va todo al carajo”, sin saber, ni entonces ni hoy, de dónde salía esa certeza que luego se haría cruel realidad. Y otro recuerdo posterior, de nuevo del 78, cuando el mismo Videla vino a la ciudad el Día de la Bandera y, luego de presidir el desfile que hubo en el Monumento, se dio un “baño de gente” como los que gustan a tantos políticos visitando la Sala de la Banderas del Monumento. Mis papás nos habían llevado a ver el desfile, y con mi hermano Adolfo pedimos permiso para ver de cerca al presidente (a ese “Flaco” que algunos habían vivado en la cancha de Central). Logramos acercarnos tanto que mi hermano llegó a palmear las espaldas de Videla (entre cientos de otras manos que lo hacían) y logró disparar una par de fotos con la cámara portátil de mi vieja. Luego exhibiría como un trofeo esas fotos, sobre todo una en la que se veía el perfil del asesino de masas recibiendo, feliz, el calor de las palmadas.
En ese Día de la Bandera ya había visto la pierna de bandera de derrota de la “subversión”, pero no la relacionaba con ese presidente que veía felicitar. Y no lo hacía porque estaba desinformado, porque los adultos tenían miedo, porque saber, el conocimento, acarreaba peligros mortales, aún para lo niños. Porque el miedo paraliza el pensamiento, y mis papás no pensaron bien. Portegieron mi cuerpo, y hoy estoy vivo, escribiendo esto, sin haber sufrido supuestos tormentos por saber la horrible verdad de esos días, pero no protegieron mi temprana capacidad de discernir. Los culpo por ello, pero no puedo condenarlos porque aún los amo, aunque mi papá ya no esté.
Pasaron 30 años del Mundial. Creo que un buen gesto del pueblo argentino sería devolver el título conseguido, rechazarlo, darlo por anulado por vergüenza propia. Decirle al mundo que no queremos lucir una estrella manchada con la sangre de nuestros hermanos, que nos arrepentimos de haber festejado.
Nadie negará los méritos deportivos, pero tal vez nos hagamos merecedores de un poco de mérito humanitario.

TODA LAETERNIDAD por fideliusnexusplexuriticus

Puedo hablarles de la descendencia
Del numero treinta mil
O del “no se” del numero 500
Puedo hablarles de los jueves,
De los pañuelos blancos
Lavados por lagrimas tantos años,
Puedo hablarles de la historia
Del numero 70
O de los que se niegan,
Podemos hablar en grupo de un mundo
Menos peor
Pero solo en un grupo,
La gente no quiere lo que quiero
La gente que nos hace,
Nuestros dioses encarnados y cercanos
Deciden que hacemos,
Podemos hablar y hablar,
TODA LA ETERNIDAD

respuesta de sarmiento a luis palau

Por Osvaldo Bayer
El sábado pasado, Osvaldo Bayer criticó en una contratapa de Página/12, titulada “De Sarmiento a Luis Palau”, la decisión del jefe de Gobierno porteño, Mauricio Macri, y de su ministro de Educación, Mariano Narodowski, de hacer obligatoria la entonación del Himno a Sarmiento en los actos de todas las escuelas de la ciudad de Buenos Aires. En la edición de ayer del diario salió publicada la respuesta de Narodowski, “Un sueño de guardapolvo blanco”, en la que planteaba la defensa del himno como “la necesidad de contribuir a aglutinar a todos en pos de la educación”. Aquí, la réplica de Bayer a los conceptos del ministro.
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Estimado Mariano Narodowski:
Muchas gracias por su carta de ayer referida a mi nota “De Sarmiento a Luis Palau” del sábado pasado. Primero le pido disculpas por haberlo llamado secretario de Educación cuando en realidad usted es ministro. Es que no tengo arreglo, ya que siempre soñé que los representantes fueran llamados solamente ciudadanos, como aquellos principios del París revolucionario (aunque veamos que después de aquel glorioso 1789 del “libertad, igualdad, fraternidad” nos llevó, por lo menos hasta ahora, a Sarkozy. Fantasías de la realidad). Bien, le agradezco su respuesta, repito, porque en general los personajes encumbrados en el poder a quienes me he dirigido nunca han respondido, no lo consideran necesario. Y menos cuando se les pide autocrítica. Pero vayamos al meollo del problema: el himno a Sarmiento que usted y Macri han declarado su canto obligatorio en todos los actos escolares. En su respuesta, usted señala que tomó esa decisión para que así se iniciara el debate sobre la figura de Sarmiento. Creo que hubiera sido mejor primero iniciar el debate sobre si ese himno tan personalista y desmesurado merecía ser cantado obligatoriamente por nuestros niños, antes de ordenarlo desde arriba. Bajo el principio primero se canta y luego se debate. La letra de ese himno es un endiosamiento de alguien cuya figura debe ser tema de discusión ya mismo, con sus pros y sus contras. Para eso debe servir la enseñanza de la historia. Lo fundamental es juzgarlo desde el punto de vista de ser humano y de la ética, tribunal supremo indiscutible. Matar es matar. Ser racista es algo inaceptable desde todo punto de vista.
En ese sentido, es ejemplar la conducta del director de la escuela 23, distrito 11, Enrique Samar, ante la reacción de sus alumnos que se negaron a cantar el himno ordenado por las autoridades. Textualmente, la resolución de ese docente: “Mi respuesta a los alumnos fue que si no lo querían cantar, que no lo cantaran, pero que tenían que fundamentarlo, que investigaran, que estudiaran, que lo debatieran y luego lo pusieran por escrito. Así lo hicieron. Afirmaron que no podían cantar un himno a una persona que había discriminado a los gauchos y a los indios”. Eso es respeto por la opinión de los demás. Una actitud antiautoritaria para imitar. La escuela está para eso.
Podría llenar un libro con aspectos inaceptables de la figura de Sarmiento. Documentos científicamente históricos. Lo iré desarrollando en notas, en los generosos espacios que me otorgó siempre Página/12 desde hace veinte años.
Pero lo que cabe aquí y ahora es, dentro de ese tema, preguntarnos: ¿cómo es posible que este país, el granero del mundo, tenga desde hace décadas problemas fundamentales que hacen a los derechos humanos: niños con hambre, niños pordioseros, villas miseria, juventud sin trabajo. Pero no sólo eso, sino la crueldad que caracterizó el curso de nuestra historia, con el exterminio de los pueblos originarios, guerras intestinas de una saña inaudita, guerra con pueblos hermanos como con Paraguay (uno de los aspectos absolutamente negativos de la actuación de Sarmiento), que llevó al casi exterminio de ese pueblo; las represiones obreras de una magnitud poco conocida en el mundo occidental y cristiano, una democracia siempre enclenque, que tuvo que soportar hasta ahora catorce golpes militares, y luego, el summum: la “muerte argentina”, la desaparición de personas con características que al pavor suma la extrema perversión. Entonces la pregunta es: ¿cómo fue posible eso? Y por eso, el pedido de autocrítica de mi nota anterior. La revisión de toda nuestra historia: poner en el pedestal por fin a la honestidad y a la democracia digna, que es practicar la solidaridad en libertad.
En ese sentido, si bien prosiguen las guerras y el hambre en la mitad del mundo, se van dando pequeños pasos, muy pequeños, pero con grandeza en su significado. Por ejemplo, en Alemania, se acaba de quitar el nombre de “Mariscal Hindenburg” a la última escuela que llevaba ese nombre, por el voto y pedido de todos. Nadie lo defendió. Hindenburg era el “héroe” indiscutible de la Primera Guerra Mundial, el vencedor de la batalla de los lagos Masurianos. Y, al mismo tiempo, fue el presidente alemán conservador que le dio paso a Hitler para tomar el poder. Bien, ahora todos dijeron basta con esos héroes de una época que pertenece a los tiempos más sombríos de la historia. Nosotros, por ejemplo, tenemos decenas de colegios con el nombre de “General Roca”, el que “exterminó” según sus propias palabras a “los salvajes, los bárbaros”. ¿Por qué justo ese nombre en escuelas y colegios oficiales? Es hora ya de que los propios docentes y los alumnos comiencen el debate sobre esa figura que además dejó sentadas las bases para la distribución de la tierra que llevó al más injusto régimen de latifundios. Usted mismo, Narodowski, en su nota acerca de mi escrito, me achaca “la incorrección de consignar en una misma línea histórica a Sarmiento con Roca”. Enhorabuena. Aprovecho esta oportunidad para proponerle que se organice un debate oficial, en el salón Montevideo de la Legislatura, un profundo debate acerca de la figura de ese general. Con la participación de historiadores roquistas, de independientes y de aquellos que desde hace tres años hemos propuesto a la ciudad de Buenos Aires que, por respeto a la mayoría de la población argentina, el criollo –según el estudio antropológico de la Universidad de Buenos Aires– se quite del lugar más céntrico de nuestra ciudad a ese monumento, preparado e instalado durante la Década Infame, es decir, no por un gobierno democrático. Sí, aquél de los gobiernos del llamado “fraude patriótico”, un término muy argentino que ningún otro país lo puede comprender. Hace tres años hemos pedido al gobierno porteño y a su Legislatura que se traslade ese monumento al genocida a la estancia La Larga, en Guaminí, de sesenta y cinco mil hectáreas, que recibió Roca como “donación” oficial, y él la aceptó a pesar de cobrar el sueldo de general más todas las “expensas”.
Un acto inmoral. Y allí se proceda a situar, sí, en ese lugar, un monumento a las dos mujeres que poblaron este suelo: a la mujer aborigen que dio a luz al criollo, y a la mujer inmigrante, que también pobló con vástagos estas distancias en tiempos de sacrificios y carencias. Ellas son las que merecen estar allí, en ese lugar, y no quien trajo la muerte y el “progreso”, como dicen los historiadores oficiales. Habría que preguntarse el progreso para quién.
Entonces, redescribir nuestra historia, por medio del debate profundo y público para preguntarnos qué nos ha pasado, por qué tanta crueldad en estas interminables llanuras verdes de las espigas de oro.
Estoy a su disposición, señor ministro, para iniciar el gran debate. En tal debate, la escuela puede servir de verdadero templo para llegar a ser más justos y lograr la paz eterna. Y no esta sociedad desgastada y humillada hasta el no va más.

POEMA DE UN AGRADECIDO

Me harté de la limosna
que tu corazón donaba
tu cariodad silenciosa
dormitaba en mi alma

Un corpiño calado y,
el picaporte cabisbajo
visiones furtivas que
mis pupilas congelaron

Mi indiferencia
te sorprendió
pero a las putas como vos
ya me habia acostumbrado

fidel

«Levanta el animo y puede ser un joven otra vez. Sale la vida por la esquina y no la podemos encontrar, no se por que hablo en plural, solo que el saber es algo pasajero, inutil en el estado de coma eterno. Sale el colectivo a las 4 de la mañana y a las 11 ya esta en cordoba, y el mundo es chico, la utopia una amiga, que va de la mano con la musa mas cercana del mundo. Todos somos poetas que vivimos apartados en campos sentandonos debajo de los arboles azules de la naturaleza menos monotona del mundo. Aquí todas las mujeres se quitan la grasa con una mano y con la otra se la ponen en las tetas, solo las putas son fertiles, las mujeres son hermosas, los hombres normales, las calles personales, el mundo esta desnudo, sabe que esta por termionar, nos permite un suspiro final. Borges se detiene en el tiempo en el momento justo donde experimenta con la cocaina, como el dijo, y no es mas que un drogadicto, maradona en el gol a los ingleses, ese es nuestro dios, u mundo donde los mas genios son solo dioses o drogadictos, ese momento es la utopia que veo en el horizonte palido, en el horizonte que levanta las manos para presentarnos al sol, pero este nunca sale, es solo el rosicler la unica luz que conocemos. Es un mundo de sueños, donde los chistes de los mas pobres son sobre la comida y los judios en los bares se amontonan para escuchar a hitler que no es mas que un comico explotado por la unica multinacional: el partido comunista. Pero tranquilos oyentes que esto no influye en nuestras vidas, pues ya los tenemos tras las rejas compartiendo la celda con borges, que con sus ojos casi ciegos lo asusta al che guevara, con la nariz palida, pidiendole una moneda.
Los edificios estan en la periferia, las casas de chapa en el rio, o en bancos de arena, todos los pecadores forman parte de nuestro favorito dilema “todos los balcones tienen a su suicida” los sueros de los viejos jipis estan saturados con hojas de faso asi mueren tranquilos, perturbando a sus hijos que se meten con valiosos centavos en corazones de manzanas, pidiendo perdon por sus pecados, pero que a la vez no son tan pecados, pues contradicen a lo que el otro pide, esos son los motivos de los flajelos, pues los mas impuros perdieron toda la fe, no se preocupen estan tras las rejas, estos si con bolcitas encajonadas en el culo para repartirles a los genios del mundo, reiteramos, estan presos.»

-Las manos salpicadas en saliba del ultimo insulto mancharon el teclado con particulas de sangre, gritandole al oyente telefonico “me serruyaste el piso y te llevaste a mi musa, la cogiste y la dejaste, desvirgada en un rincon, ensangrentando todo su habitad” cuelga el oyente apresurado por volver a discar a alguien que la calme, no es mas que la novia idiota, recordemos que una genia en la utopia, con los cabellos azulados por vivir en el campo, ex novia de grandes genios como los extranjeros norteamericanos exiliados de las garras asesinas de FIDEL.-

«Colon con walt disney nada en el agua congelada esperando el remedio para la soledad, que esta por llegar, pues einstein reunido con henrich boll lo pudieron idealizar en un sotano oscuro debajo de la segunda ciudad underground.»

Colcluyo asi el poeta este relato, no con alivio, enojado por lo que habia dicho, desilucionado por dedicar sus años a proyectar un futuro que nunca iba a llegar, que al mas idiota le publican sus textos, que al gorrita y billete en mano, forro pinchado, atado de diez rosario de plastico, novia cornuda, a ese es al que se le publican sus textos.

la derecha deSSembarca en rosario

DIARIO CRITICA

La ultraderecha liberal de Estados Unidos, Europa y América Latina, prepara un megaevento en Rosario, que presidirá Mario Vargas Llosa y culminará con sendos discursos de dos socios políticos: el ex presidente español José María Aznar y el Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, Mauricio Macri. El cónclave, encubierto como un seminario de perfil pseudoacadémico, encubre dos propósitos políticos muy concretos: la convocatoria a una reorganización continental de las fuerzas neoliberales y la correspondiente descalificación de lo que ellos llaman el “populismo”, dentro del cual ubican al proyecto del matrimonio Kirchner.

No son meras suposiciones: uno de los financistas principales del seminario es FAES (Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales), que está orgánicamente ligada al PP y presidida por el propio Aznar. Esta fundación apoya institucionalmente al PRO de Macri y trabaja activamente para que el proyecto kirchnerista sea abatido en las elecciones del 2011. La inquina del PP contra Cristina Fernández de Kirchner es directamente proporcional a las muestras de apoyo y simpatía que la Presidenta le ha brindado al archiodiado Hugo Chávez Frías.

El encuentro se llevará a cabo entre los días 26 y 28 de marzo en Rosario: una ciudad gobernada por los socialistas en una provincia gobernada por los socialistas. Incluye megaterios de cierto porte como el ex subsecretario de Asuntos Hemisféricos de Estados Unidos Roger Noriega, los ex presidentes Aznar (España), Vicente Fox (México), Julio María Sanguinetti y Luis Alberto Lacalle (Uruguay), Jorge Quiroga (Bolivia), Osvaldo Hurtado (Ecuador) y Francisco Flores (El Salvador).

La munificente convocatoria –sólo en pasajes la cifra debe ser alucinante–, incluye fósiles del anticastrismo profesional como el cubano Carlos Alberto Montaner y el cubano-argentino Armando Ribas, en alegre mezcolanza con destacados conversos procedentes de la ultraizquierda latinoamericana, como el ex canciller de Fox, Jorge Castañeda, o ex ministros de Augusto Pinochet como Hernán Büchi.

Estados Unidos apuesta fuerte a la reunión de Rosario: participan y organizan varios think tanks conservadores como la Heritage Foundation, la Atlas Economic Research Foundation o el Cato Institute.

También pondrá sus fichas Alemania, con la fundación neoliberal Friedrich-Naumann-Stiftung, representada en la ocasión por el diputado federal Wolfgang Gerhardt y el directivo de la Naumann, Harald Klein.

La derecha boliviana enviará a dos prominentes enemigos de Evo Morales: el presidente del senado Oscar Ortiz y el Prefecto de Cochabamba, Manfred Reyes Villa. Para que Hugo Chávez no se sienta ignorado, los organizadores convocaron a dos conspiradores en activo: el dirigente estudiantil Yon Goicoechea y Marcel Granier, presidente de RCTV, la empresa televisiva que promovió el golpe de estado de abril del 2002 y cuya concesión recientemente vencida y no renovada originó una intensa campaña mundial sobre “atropellos a la libertad de expresión” en Venezuela.

La delegación argentina es un lujo. Está integrada –entre muchos otros– por Ricardo López Murphy, cuya gestión de quince días en el ministerio de Economía, durante el malogrado gobierno de Fernando de la Rúa, es recordada con emoción por universitarios, docentes y empleados estatales; el apologista de la dictadura militar Claudio Escribano (editorialista del diario La Nación); el empresario mediático, diputado y frustrado candidato tanto a gobernador bonaerense como a dirigente del PJ, Francisco de Narváez; el economista de la escuela ultraliberal austríaca Alberto Benegas Lynch (hijo) y, como ya se dijo, el empresario que nació exitoso: Mauricio Macri.

“El pabellón cubre la mercancía”, solía ironizar Juan Perón, y el pabellón que cubre esta mercancía es la Fundación Internacional para la Libertad, que comanda el talentoso novelista Mario Vargas Llosa, frustrado candidato a la presidencia del Perú en 1990 y activo propagandista en los sesenta y comienzos de los setenta de las ideas progresistas, que luego pasó a combatir con tenacidad de converso. La institución que preside está íntimamente ligada a FAES y por lo tanto al PP español. El “capítulo argentino” de la Fundación Libertad, que tiene sede en Rosario y por lo tanto actuará como organización anfitriona, está presidido por Gerardo Bongiovanni, un curioso self made man que comenzó regenteando un bar rosarino y pasó a convertirse en un exitoso empresario y propagandista mediático del establishment local y nacional. Su Fundación está ligada –a través de la “Red Libertad”- a los principales “tanques de pensamiento” de la derecha como IDEA, FIEL, CEMA y el Grupo Sophia, entre muchos otros más del país y del exterior.

Su pasión por la libertad parece concentrarse en la libertad de mercado, más que en las libertades civiles. De lo contrario no se explicarían sus vínculos con el “ingeniero” Blumberg, el ex secretario de Hacienda de Leopoldo Fortunato Galtieri, Manuel Solanet o el ya citado ministro de Pinochet, Hernán Büchi.

Ya desde los tiempos de Lino Gutiérrez, la Fundación “Libertad” mantiene una estrecha vinculación con la embajada de Estados Unidos. Como lo reconoció el actual embajador Earl Anthony Wayne en un almuerzo realizado en noviembre de 2006: “nuestra embajada ha tenido una relación duradera con la Fundación Libertad y la Red Libertad”, por ser firmes defensoras “de los principios del libre mercado” y contribuir a sostener y fortalecer “la democracia en la Argentina y su papel como ancla en la democracia de la región”.

El seminario de Rosario se titula “Los desafíos de América Latina” y lleva como subtítulo: “Entre las falencias institucionales y las oportunidades de desarrollo”. Es poco probable que en los múltiples paneles previstos se analice por qué las recetas que proponen hicieron estallar a la Argentina en diciembre del 2001, y menos aún cuáles habrán sido las “falencias institucionales” de tantos políticos entregados en los 90 al proyecto neoliberal, que llevaron a los ciudadanos de muchas naciones latinoamericanas a votar por modelos alternativos. O “populistas” como dice la Fundación. Pero el hecho cierto de que todos los seminaristas citados hayan fracasado –incluyendo a los conservadores norteamericanos– no debe llevarnos a subestimar la magnitud de su voluntad hegemónica y la ingente cantidad de recursos que pueden poner en juego para reinstalar su proyecto en términos político-electorales. La de Rosario no es, ciertamente, una movida menor.

al genio: BUKOWSKI

Confesión

Esperando la muerte

Como un gato

Que va a saltar sobreLa cama

Me da tanta pena

Mi mujer

Ella verá este

CuerpoBlanco

Rígido

Lo zarandeará una vez y luego

Quizás

Otra:

<>Hank no Responderá.

No es mi muerte lo que

Me preocupa, es mi mujer

Que se quedará con este

Montón de Nada.

Quiero que

Sepa

Sin embargo

Que todas las noches

Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones

Más inútiles

Siempre fueron

Algo espléndidoY esas difícilesPalabras

Que siempre temí

DecirPueden decirseAhora:Te amo.

A la puta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros. Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

de sarmiento a luis palau (contratapa del pagina 12 por Osvaldo Bayer)

Se iniciaron las clases. Recuerdos llenos de nostalgia. La verdadera entrada al escenario de la vida. A la formación social. Abrir la primera página del libro para ingresar en el misterio de la existencia. Primer día. La maestra que abre el telón a las imágenes de la búsqueda infinita. Primer peldaño, de la mano, para subir la escalera de los sueños. El deber ineludible de la escuela. Un deber firme y pleno de nobleza. Comenzar a descubrir dónde las sociedades se equivocaron. Y una inexorable y hasta cándida búsqueda, sí, de cuándo fue que nos equivocamos. Por qué, en el caso argentino, por ejemplo, hubo una historia de tanta crueldad que presenta hoy esta tierra de los campos inmensos plenos de semillas, con pobreza, villas miseria, violencia interminable, delitos al por mayor y discusiones sin fin sobre nombres y no sobre valores.
En esta ciudad de Buenos Aires, el comandante Macri ordenó –a través de su secretario de Educación, Mariano Narodowski– que a partir de este año es “obligatorio” –repito, obligatorio– entonar, en todos los actos de las escuelas porteñas –repito, en todas las escuelas– el Himno a Sarmiento. Himno. Letra con música de marcha. Donde se endiosa a un hombre. Se lo hace aparecer como el ser sin mácula a quien le debemos todo. La letra nos dice claramente del culto, del endiosamiento, de la deshumanización del personaje: “Gloria y loor. Honra sin par/ para el grande entre los grandes. Padre del aula, Sarmiento inmortal. Gloria y loor, honra sin par”.
¿Por qué se enseña así el endiosamiento, la devoción sin crítica, la veneración de una persona, la idolatría?
¿Por qué no se comienzan las clases con una canción que nos hable de las cosas bellas de la Tierra, del amor entre los seres humanos, de los paisajes, de la gente? ¿Por qué no una canción de salutación y agradecimiento a los docentes, no de obediencia y alabanza a jerarquías, sino a lo que importa para lograr la paz: a los que nos guían desde niños de la mano hacia la sabiduría, que quitan los escollos contra el ansia de saber? ¿Por qué en vez de endiosar a una figura que tuvo cualidades, sí, pero también muchos defectos, agresiones y expresiones profundamente racistas, no se propone que cada escuela haga su propia canción y no un himno a una persona? Canción que hable de la vida, del barrio, del paisaje y de los sueños y no de tal o cual personaje del poder. Canciones y no himnos, canciones con ritmos de cada región, con ecos de cada paisaje distinto. Que nos hablen de la alegría y de los sueños compartidos de las comunidades. Pero nunca el culto a las denominadas personalidades.
Nadie puede negar los méritos de Sarmiento con respecto a la enseñanza. Pero no hay que disimular sus arranques racistas contra el indio y el gaucho y su crueldad con respecto a la guerra al Paraguay y a la siembra del odio entre los argentinos durante las guerras internas de facciones. Y su enseñanza sólo para el “progreso”, ese progreso que fue para pocos y para la explotación del hombre y la naturaleza.
No hay que olvidar nunca ese lema de Sarmiento: “No ahorrar sangre de gauchos”. Ese, su odio ancestral hacia lo autóctono. Su fervor por lo norteamericano. Ya lo escribió Juan Bautista Alberdi, citado por Arturo Sala en su profunda obra de investigación “La razón maligna en la Argentina” –obra por editarse–, que “En la moral de Sarmiento el asesinato y el robo no son crímenes cuando son hechos en su servicio y en su provecho”. Aclaremos que tal vez “en su servicio y en su provecho” quería decir que en pos de sus ideas, Sarmiento creía en el verdadero progreso. Pero en el caso de la Etica, que debería ser el fundamento principal de la política, tiene el mismo significado. También el “progreso” que nos trajo Roca costó la vida y la esclavitud de miles de seres. Todo lo contrario de lo que ansiaban los hombres de Mayo.
Es el mismo Alberdi el que va a denunciar la extrema crueldad de Sarmiento en el asesinato del Chacho Peñaloza, allí dice: “Con todos los recursos del gobierno de San Juan y del gobierno nacional, Sarmiento no pudo vencer al héroe popular de La Rioja, cuyo poder consistía únicamente en la adhesión libre de su pueblo. Sarmiento lo hizo asesinar. Sarmiento se ha jactado de esa hazaña y ha hecho ascender de su grado militar al asesino. Para justificar ese crimen, Sarmiento ha calumniado al Chacho, hasta presentarlo como un simple bandido calamitoso”. Sarmiento confirma su crueldad en carta que le escribe a Mitre el 18/11/63: “He aplaudido la medida, precisamente por su forma. Sin cortarle la cabeza a aquel inveterado pícaro y ponerla a la expectación, las chusmas no se habrían aquietado en seis meses”.
En su libro, el profesor Sala describe minuciosamente el profundo racismo vigente en la Argentina, en forma abierta, con Roca y Sarmiento y tal vez algo solapado hasta el presente. Para finalizar este aspecto citaremos de nuevo a Sarmiento, quien diferencia así a la América del Norte de Latinoamérica: “Mientras los ingleses tuvieron en Norteamérica hembras anglosajonas, conservando pura su psicología al conservar la pureza de su sangre, los españoles se cruzaron con mujeres indígenas, combinando sus taras psicológicas con las de la raza inferior. Los yanquis son europeos puros, los hispanoamericanos están mestizados con indígenas y africanos, guardando la apariencia de europeos por simple preponderancia de la raza más fuerte”.
Bien, esto define todo.
Sarmiento contrató a maestras norteamericanas para que nos enseñaran esa civilización que terminó con los sioux y los pieles rojas con el fusil Remington. Igual que nosotros, ya que Roca prefirió también el Remington para su “conquista del desierto”. Y ahora hay un proyecto para que los argentinos levantemos un monumento a las maestras norteamericanas que contrató Sarmiento. Creo que no es justo esto, ya que esas damas vinieron contratadas y bien pagadas. Y que el monumento tendría que ser para nuestras maestritas rurales, aquellas que les enseñaron y les siguen enseñando a nuestros queridos niños a leer y escribir. Yo he conocido a muchas de esas maestras de los lugares más alejados y más escondidos. Nombraré a una de ellas: Hurí Portela, que enseñó casi toda su vida en Los Antiguos. Sí, ahí, en el extremo sur argentino. Y que no sólo enseñó a leer y escribir a los niños, allá en ese paisaje, sino también les enseñó a plantar flores, verduras, árboles y el trigo. Hurí Portela fue detenida durante la dictadura de la desaparición de personas, por supuesto, por sospechosa de enseñar tanto. Esas maestras trajeron el progreso que no puede ser otro que el ansia del saber y el cuidado de esa maravillosa presencia que es la naturaleza que nos rodea.
Macri quiere que nuestros niños canten en los colegios: “Gloria y loor, para el grande entre los grandes. Sarmiento inmortal”. Al mismo tiempo, Macri da la avenida 9 de Julio a Luis Palau, el evangélico pentecostal, amigo personal de Bush, para que nos hable de su dios. Yendo al subtítulo del Facundo de Sarmiento: “Civilización y Barbarie”. Nos preguntamos ahora: ¿Barbarie y Civilización? ¿O Civilización y Barbarie? Empezamos hace un siglo y medio con la civilización de Sarmiento y terminaremos en la civilización de Luis Palau? ¿Y si quedamos, al fin, en la barbarie, pensando en Bush?