sábado, 26 de abril de 2008

AcTo dEl pRiMeRo De MaYo...

(ABAJO DEL FOLLETO DICE: ORGANIZA BIBLIOTECA ANARQUISTA ROSARIO Y, WWW.ANARQUISTASROSARIO.CJB.NET

miércoles, 23 de abril de 2008

chat con un trosco...

Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
en definitiva, sos un pekeño burgues,machista, que escribis en el diario de papa...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si no, no serias nada ..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
un chetito
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
q escirbis en las paredes EVITA DEMAGOGA... dialogas mucho con los obreros..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me preocupa por q sos muy rebelde ..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me daria mucho miedo q estes en neuquen
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me das risa fidel..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
nada mas
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
ojala fuera de "papá" mi viejo cobra 1500 por mes (pero claro es de prensa) escribo en dos diarios, pero a vos eso que te importa, todos son burgueses para vos? machista, se ve que no entendes lo que aclare, (que npo pienso volver a aclarar)
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
tu ironia es penosa...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no sabes los conceptos de pekeña burguesia no +
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no es ironia es verdad
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
que sea verdad o no no me importa, es malo como la tomas, la decis con ironia...
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
me darias miedo si estubieras en neuquen (ESO NO ES IRONIA!!!!)
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
che yo volveria a analizar tus conceptos de anarkismo ... por q la verdad sos un liquidacionista de los principios anarkistasm de los grandes pensadores del siglo pasado que con una estrategia equivocada, aun asi iban a la clase obrera. Obviamente de anarkismo no has entendido nada, lo unico que haces es escribir en un blog q te guste o no lo leo yo nada mas, y escribis en paredones para mostrar
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
"rebeldia"
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y ni siquiera hacia las masas
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
por q te comunicas como si fueras un gran intelectual,
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y escribis muchas gansadas..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
pero sos un adolescente, te queda mucho por madurar, y espero que sea las conclusiones y te vengas al campo de la revolucion
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
de lo contrario
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
a lso 30 años vas a ser un facho que decias en mi juventud era un rebelde
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
escribi q desp lo leo, ... voy a hacer una torta
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y salia a pintar EVITA DEMAGOGA con mi amigo de 21 años
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
es mas te vas por q nos soportas las criticas
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
bueno chico rebeldia, nos vemos, tengo q ir a escribir una nota al diario
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
un analisis de la vision de mafalda sobre el problema de escribir en globos de dialogo
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
espero q superes eso
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
chau bakunin resucitado...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
sos el proudhon de la nueva era
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
un beso
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y acordate de la guerra civil española
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y bueno de niestzche nada .. no vale la pena
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
espeor haberme ganado un lugar en tu blog
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
o en una pagina del diarioo
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si somos tu vida
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
tuviste q escribir un volante para nosotros ..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
un besito papi
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un volante a la zquierda
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vos solo no sos la izquierda, por mas que quieras
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y la torta ?
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la cocinami vieja por ahora,
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
pero todo lo escrito es para nosotros
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nono...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si
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bueno soberbio si!!!
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
o se la fuiste a entrgar a la direccion del po?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
viste
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aja... ba a un pibe del po...
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tampoco fui a la direccion del pts
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si yo soy de la direccion de la juv
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y el del po... pero no es la direcion concreta
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hablamos de anarkia?
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
se ve que no entendiste nada del blog...
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no es anarkismo solo ,e es anarkismo n lismo
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
por eso lo deformaste
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si... es una rama... tiene muchas ramas... si alas leyeras...
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si salieras de trotsky
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
cuando el anarkismo nihilista hizo algo en la realidad?
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lee pibe, lee el hombre rebel de de cammus, lee nietzsche, lee dostoyevsky, ay nos vamos a poder hablar por mas de un lazo...
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pero no me contestaste a mi pregunta
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cual?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
cuando el anarkismo nihilista hizo algo en la realidad?
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
SI LA RESPONDI.
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
me dijiste q lea
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no me diste ningun ejemplo en la realidad
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SI, TE RESPONDI... CHE! SOLO TE MANEJAS CON EJEMPLOS VOS! EJEM,PLOS DE TU! REALIDAD,
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no es una respuestas
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no es de mi realidad
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
es la realidad del mundo
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
..
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
de la historia de la humanidad
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SE VE QUE TENES MUCHO PODER COMO PA DECRETAR QUE ES UNA RESPUESTA Y QUE NO
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solo con escribir libros no vas a cambiar la realidad
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LA MIA
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SOY NIHILISTA MAS QUE NADA.
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PERO CLARO.
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EL MMUNDO GIRA AL REDEDOR DE VOS Y DE TU TROTSKY INFAME,
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
claro un egoista pekeño burgues q no sale mas alla de su mundo
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VOS SI SALIS?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
participo en la realidad
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EN TU REALIDAD
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
y mi partido tambien lo hace
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
no en la realidad de las personas
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TU PARTIDO!!!??
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ESO CREES VOS!
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POR QUE NUNCA LABURASTE!
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
los obreros del casino no son mi realidad
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ES FACUIL HABLAR PERO METETE EN UNA FABRICA...
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ADEMAS ELLOS NO SON LOS UNICOS QUE SUFREN
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
vos laburas?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
mi partido esta incertado en el movimiento obero
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AJÁ, PERO AUNQUE NO LO HICIERA ESTOY CON RAZON POR QUE NO HABLO TODO EL TIEMPO DEL DERECHO DE LOS OBREROS
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LOS OBREROS SON EL PJ, NO UDS,,,
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TE MOLESTA SI PONGO ESTA CONVERSACION EN EL BLOG?
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
evidentemente no has entendido nada, evidentemente vos y tus teorias reaccionarias si las miras profundamente, no sacan ni una sola conclusion de nada...nihilismo....que base material analiza???
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
leé
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
el marxismo, por mas que lo putees una y otra vez y producto de eso haya que romperte la cabeza por provocador, analiza las bases CONCRETAS; MATERIALES, del modo de produccion capitalista y el rol de la clase laboriosa dentro del mismo...evidentemente vos y tus teorias se quedaran a un costado de la historia mientras nosotros estemos junto a la clase, en lucha de clases aguda luchando por la toma
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
del poder y la liberacion de todos los explotados y oprimidos
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
ves que tu blog es para nosotros
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no, justamente, "para la gente"
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
abria que romperme la cabeza?
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a la mierda, vos y moyano?
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
SI QUIERE VIDELA QUE VENGA...
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
si, es que de principios revolucionarios tampoco entendes nada
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
abria que romperme la cabeza?!!!!
Simplemente...Jupa Solo una vida merece ser vivida, la vida por la revolución, la revolución por amor a la vida. dice:
te doy un ejemplo..estas dispùesto a aprender que son principios?
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como los policias en el dia de hoy a TUS compañeros en cordoba...
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bien...
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si, seguis el vivo ejemplo de LEON,,que fusilo anarkistas...
http://neoanarquismonihilista.blogspot.com/ que es un hombre rebelde? un hombre que dice siempre que no CAMMUS dice:
aunque sea n lista...vamos bien muchacho,,,

sábado, 5 de abril de 2008

nieto anarquista del che

Nací en La Habana en 1974, en una casona en Miramar, sobre la Quinta Avenida: en resumen, en plena Aristocracia esquina con Burguesía. La vida en casa, empero, era cualquier cosa menos aburguesada. Además de mis padres (Hilda Guevara Gadea y Alberto Sánchez Hernández) habitaba el lugar un grupo de guerrilleros mexicanos llegados a la isla un par de años atrás. Ellos no eran Técnicos Extranjeros ni nada por el estilo, eran unos malditos revoltosos que estaban en Cuba —digamos— sin haber sido invitados por el gobierno (en otras palabras: secuestraron un avión en México y aterrizaron en La Habana; para hacer corta la historia). Creo que vivíamos unas doce o quince personas en aquella casa, no sé bien —por supuesto, mis recuerdos de aquella época no son míos, sino recuerdos de los recuerdos de otros; recuerdos de conversaciones, pues—. En algún momento los revoltosos mexicanos (comunistas, anarquistas, socialistas libertarios, qué se yo) decidieron que esa realidad socialista distaba mucho del ideal de libertad que ellos tenían, así que mandaron a la mierda la realidad y se largaron de Cuba en pos de la Idea (creo recordar que alguno de ellos, incluso, fue invitado a salir del país…). Y allá nos fuimos todos —me llevaron, quiero decir—, hasta la lejana Italia.

Durante los años setenta Italia era un hervidero de refugiados latinoamericanos de todas las tendencias de la izquierda. No “refugiados” en el sentido pasivo del término, sino militantes de sus respectivas causas en el exilio. Había argentinos, colombianos, nicaragüenses, salvadoreños, peruanos y sí, mexicanos también. Qué hacían mis padres en Italia es algo que no concierne al texto en cuestión, baste saber que cuando me preguntan algo relacionado con canciones infantiles, siempre respondo: Bandiera Rosa... Sí, creo que Bandera Roja y La Internacional fueron las primeras canciones que aprendí de niño. Recuerdo (no sé por qué) que en esos años llevaba siempre colgada del cuello una tira de cuero negro con un puño verde olivo. Tengo vagos recuerdos también (como flashazos) del minúsculo departamento que habitábamos en Milán. En serio minimalista...

Cuando tenía cinco años mi madre y yo volamos a La Habana. Durante varios meses (y ya sabes cómo es el tiempo en las eras infantiles: un verano puede ser infinito y un año entero apenas un segundo) vivimos en un apartamento en un edificio recién estrenado, justo tras el hotel Riviera. En realidad eran dos edificios, de esos que llaman de Microbrigada, de unos siete pisos, pequeñas ventanas y balcones aún más chicos. Y yo la pasaba de lo más bien: había tantos niños con los que jugar, tanto sol y tanta vida...

Bien, ese año en La Habana asistí al preescolar y francamente, no tengo muchos recuerdos de la escuela... En realidad sí: recuerdo los días de vacunación (no tienes idea de lo cobardón que era —soy— para las inyecciones). Recuerdo también a un par de gemelos (jimaguas) que eran un verdadero desastre juntos, y ahora me vienen a la memoria las interminables repeticiones de ejercicios caligráficos. En fin, cosas de preescolar.

Terminado ese curso, mi madre y yo viajamos a Barcelona para reunirnos con mi padre. Habían pasado pocos años desde la muerte de Francisco Franco (estoy hablando del setenta y nueve u ochenta) y las izquierdas estaban, como quien dice, desatadas. Mis padres siempre colaboraron con sindicatos y publicaciones diversas, tanto periódicos como revistas de izquierda. Colaboraron profundamente, quiero decir. El caso es que crecí entre salas de redacción y manifestaciones de tres días; el cuarto oscuro de revelado y un concierto de rock; entre mesas de diseño e interminables discusiones sobre el sujeto y el objeto de la revolución. Estudié el primer año de la primaria en una escuela bilingüe (castellano-catalán) de acuerdo con el discurso libertario de la época en España: el rescate de las Autonomías y sus valores culturales, comenzando por la lengua, claro. Recuerdo a mis amigos argentinos, hijos de unos refugiados amigos de mis padres, y recuerdo también las abiertas discusiones que los adultos sostenían por encima de la mesa —y los vinos— sobre la revolución permanente, mundial, en un sólo país, no sé; y siempre citando nombres en ruso, alemán, italiano o francés (vamos, no recuerdo qué discutían, sino el hecho de discutir —algo que, por supuesto, pasó a formar parte intrínseca de mi ser). Yo no entendía nada, y para serte franco, tampoco me interesaba: si Batman lucha por el bien, de qué se preocupan estos tontos, pensaba yo...

Mi padre pudo volver a México cuando el presidente López Portillo dictó una amnistía general para todos los involucrados en los movimientos armados de los setenta. Mi madre tenía siete meses de embarazo y yo siete años de edad. (Aquí debo aclarar que apenas dos años atrás, cuando salimos de Italia, pude decir abiertamente los verdaderos nombres de mis padres, siempre sujetos al rigor del clandestinaje. Mi familia entonces eran los compañeros de ruta de mis padres, y sus nombres —los de todos ellos— otros muy distintos a los verdaderos...) Mi hermano Camilo nació en Monterrey, la ciudad de la que es mi padre y en medio de la numerosa familia paterna, tan ajena y acogedora a la vez: lo desconocido para mí.

Poco antes del primer cumpleaños de mi hermano nos mudamos a la ciudad de México —una mole impresionante que contiene un mundo alucinante— y mis padres, por ironía o yo-que-sé, me inscribieron en una escuela de nombre José Martí. Mi hermano era asmático y yo estudié un año y medio en esa escuela. (Ya sé que una cosa no tiene relación con la otra, sólo intento resumir dos hechos en una sola frase). Camilo pasó su segundo cumpleaños en una cámara de oxígeno en el hospital cercano a casa, y la casa —toda— medía unos siete metros de largo por cuatro de ancho: la sala era también la habitación de mis padres, con la cocina a un lado, apenas separada por una barra o una mesa, no recuerdo. El micro-mini-nano baño y una estrecha habitación que compartíamos Camilo y yo completaban nuestro hogar. Tuve tres buenos amigos cuando viví en ese sitio; uno de ellos murió, no regresó de las vacaciones y cuando le pregunté a su mamá por él, ella se echó a llorar. Después mi madre me explicó. Fue mi primer contacto con la muerte. He perdido a muchos amigos. (El enfrentamiento con la Muerte, afirma Savater marca el inicio del pensamiento en el humano. Cuando por primera vez se piensa en la muerte, se Piensa, en realidad, por vez primera porque la muerte despierta la conciencia de la vida, despierta el miedo y despierta las preguntas también…)

Terminé la primaria en la ciudad de México, en una pequeña escuela de la que tengo buenos recuerdos y en la que hice buenos amigos. Por entonces vivíamos en el sur de la ciudad, en una unidad habitacional con cuarenta y siete edificios, lo recuerdo bien. Estaba cerca de la Universidad Nacional, así que vivían algunos profesores e investigadores de dicha institución... con sus familias, claro. Durante las dictaduras latinoamericanas de los años setenta, México acogió a muchos perseguidos políticos de diversas nacionalidades, sobre todo argentinos y chilenos. Algunos de ellos encontraron trabajo en la UNAM, y unos cuantos vivían en los edificios cercanos al mío. De hecho, mi mejor amigo en esa época era un chileno a quien recuerdo con mucho cariño... nos hemos visto un par de veces después, seguimos siendo amigos. Entre nosotros teníamos un pacto, un secreto que nadie más debía compartir: éramos comunistas... (es decir, sabíamos que había algo diferente en nuestro pasado, en nuestra historia, y teníamos la vaga idea de que un vago sentimiento de justicia justificaba esa diferencia... En fin, todo un trabalenguas infantil).

Mi madre, mi hermano y yo nos fuimos a vivir a La Habana en el verano de 1986, e inmediatamente después, entré a la secundaria Carlos J. Finlay, en Línea y G, en pleno Vedado. Honestamente, fue un choque tremendo. No tanto por las diferencias tangibles, materiales, como por las otras, las incorpóreas, las no-cósicas: de ser la revolución una utopía o una conversación, se convirtió para mí en una realidad absoluta. Entendámonos, yo no entendía un carajo de la revolución, tan sólo intuía que era el núcleo de nuestra vida (de la vida que yo había vivido con mi familia) y que se trataba de algo de lo que sólo se hablaba en voz alta cuando se estaba en confianza. De hecho, mi relación familiar con Ernesto Guevara nació en Cuba, donde irremediablemente fui bautizado como El Nieto del Che, y eso ya a los doce años.

Me costó mucho aprender a lidiar con esa suficiencia revolucionaria tan llena de carencias, con ese discurso que se contradecía al abandonar el aula y con la maldita obsesión de algunos de mis profesores con que yo tenía que ser el mejor. Por otra parte, recuerdo con especial cariño a mi maestro de Español, a quien le agradeceré siempre la severidad con que revisaba mis trabajos; a cierta profesora de Matemáticas con quien de inmediato hice amistad, y a otro más de la misma asignatura, que era serio y jocoso a la vez; recuerdo a una profesora de Química de quien no aprendí mucho pero me caía muy bien y a una de Fundamentos de los Conocimientos Políticos que, involuntariamente, me hacía pensar.

Ser El Nieto del Che fue sumamente difícil; yo estaba acostumbrado a ser yo, a secas y de pronto comenzó a aparecer gente que me decía cómo comportarme, qué debía hacer y qué no, qué cosas decir y qué otras callar. Imagina, para un preanarquista como yo, eso era demasiado. Por supuesto, me empeñé en hacer lo contrario. Mis padres me educaron (como a mis hermanos) con absoluta libertad. De hecho, a veces pienso que me educaron para ser desobediente... aunque quizás sólo esté buscando excusas, no lo sé. Lo cierto es que pronto comencé a sentirme a disgusto con tal situación. Vivíamos en un apartamento amplio y confortable (quizá el único inconveniente es que estaba en un piso doce y el ascensor pocas veces funcionaba) pero bastante alejados de la nomenclatura. De los pocos contactos que tuve con la “alta sociedad” cubana no tengo recuerdos memorables (y no incluyo aquí a los buenos amigos que encontré en esos estratos: pocos pero sinceros), a no ser por el gusto amargo que me quedaba al comparar sus palabras y su forma de vida con las palabras y la vida del llamado Pueblo. Pero yo apenas me hacía adolescente, las valoraciones las hago ahora, en aquel momento no las comprendía del todo. No quiero que pase por tu cabeza la idea de que yo era un niño superdotado o algo por el estilo, sencillamente fui educado en el análisis, y el análisis decía que algo andaba mal, ¿entiendes? Digamos que sabía sin comprender; o que comprendía sin saber a ciencia cierta qué demonios ocurría a mi alrededor. Porque yo no vivía encerrado en una burbujita de cristal, de ninguna manera. Mis amigos vivían en el Vedado mismo, o en Centro Habana, o en Marianao, o en Miramar, o en Alta Habana, o en Alamar o en La Lisa. Mi vida no quedó circunscrita al discurso oficial, si bien formaba, consciente o inconscientemente, parte de ese discurso... Asistía a conciertos de rock (semiclandestinos mas tolerados... a veces), vagaba por la ciudad como uno más de sus habitantes; era joven y por ello sospechoso. ¿Sospechoso de qué? Pues eso, de ser joven, supongo. A veces me detenían en la calle y revisaban mis papeles y mis pertenencias, y una vez me revisaron el culo. En serio, recuerdo que estaba en la cola de Coppelia y se me acercó un tipo vendiendo pastillas (psicotrópicas, claro). Le dije que no quería y en cuanto dio dos pasos me cayeron encima. Me llevaron a los baños de la heladería, hicieron que me desnudara y me obligaron a hacer cuclillas mientras uno de ellos, con su uniforme de civil (la sempiterna guayabera blanca) se asomaba a ver si alguna pastillita asomaba por el ano... Qué obsesiones las de los policías...

En fin, era yo un greñudo más, un “desafecto”, “antisocial” y algo muy cercano –según los cánones policíacos– a un lúmpen. Claro que no lo era pero eso no importaba, y además en cuanto salía a relucir mi árbol genealógico, simple y llanamente me soltaban, no sin antes recordarme que esas no eran las actitudes que se esperaban de alguien como yo: El Nieto del Che no podía frecuentar tales compañías; en otras palabras, que no me juntara con el pueblo, que no me contaminara con ellos. Comencé a comprender que Pueblo es una hermosa abstracción que tiene múltiples usos, sobre todo retóricos... Tendría yo unos quince o dieciséis años y por entonces ya había abandonado el Pre.

Sí, como tantos otros estudiantes de mi generación fui un desertor escolar. Navegaba con bandera de NadaMeImporta entre otras cosas para restarme importancia o, mejor aún, para restarle importancia a la imagen que de mí se esperaba (si es que a estas alturas se esperaba algo de mí). Por esos años adquirí la costumbre de discutir, aún en términos superficiales, sobre lo real y lo simbólico, sobre el fondo y la forma, sobre la esencia y la apariencia. Comencé a enamorarme de las palabras y de las ideas. Me apasioné con Kafka y —lo admito con rubor— el primer pensador que en verdad me “llegó” fue Schopenhauer, tan antitropical él. Me interesaban por igual el rock y el mito de Trotsky, los dadaístas y el sonido electrónico; y al mismo tiempo, todo me daba igual. Era un chico un tanto silencioso: no triste ni nada de eso, por el contrario, siempre he sido feliz; quiero decir que era bastante introspectivo: Existencialista, decían mis amigos mayores, y aunque a mí no me quedaba muy claro qué significaba aquello, la palabrita me gustaba.

Comencé a interesarme en las formas culturales, a leer sobre pintura y música, a hundirme en novelas y películas, ensayos filosóficos y teorías artísticas; no sé, simplemente a buscar. Mi lucha, empiezo a darme cuenta, siempre ha sido cultural: digamos que el hombre es hombre a pesar de sí mismo, pero se hace plenamente humano por encima de su ser. Ser lo que somos es natural; lo cultural entonces, es preguntarnos qué somos, a dónde vamos, y también de dónde venimos. Y cuando afirmo que soy un hombre “culto” no refiero con esto al sentido aristocrático que se oculta tras el término; entiendo por hombre culto a aquel que sabe que además de su propia cultura hay otras más, ni mejores ni peores, tan sólo diferentes. Y en Cuba, Carlos Manuel, ambos lo sabemos, la dictadura es también cultural. O, ante todo, quizás... (Recuerdo ahora un acontecimiento que al igual que a tantos cubanos, me marcó como hierro candente. Me refiero al telenovelesco juicio al General Arnaldo Ochoa, a los hermanos De la Guardia y demás implicados en el tráfico de drogas, marfil, diamantes y divisas. Si utilizo el término “telenovelesco” es sólo para acentuar el modo en que yo lo viví: a través del televisor, noche tras noche, a las ocho en punto, esperando un desenlace que de antemano conocíamos, con el morbo exacerbado y ese desagradable tonito inquisitorio que permeó todo el (pre)juicio… Entendámonos, no insinúo que esos hombres fueran inocentes, sino que a todas luces sus superiores conocían tales manejos. A nadie podía caberle en la cabeza (a menos que el cerebro dejase mucho espacio libre dentro de la cavidad craneana) que el mismísimo Comandante no estuviera al tanto de todo el asunto. Evidentemente se trató de una operación de Estado, como muchas más que hemos presenciado; una operación destinada a procurar de preciosos dólares al gobierno cubano… Nadie en su sano juicio podía aceptar tal locura, tamaña farsa, tremenda broma de pésimo gusto. Sin embargo, mucha gente perdió el juicio en esos meses… Se hacían los locos, para decirlo en buen cubano; admitieron a pies juntillas la mentira judicial pero, ¿qué otra cosa podían hacer? Yo tampoco decía en voz alta lo que pensaba, lo comentábamos entre los amigos, nada más. Lo discutíamos como uno de los tantos temas que por entonces nos interesaban: las tetas de Fulanita o la fiesta de mañana, la proyección de Metrópolis o el concierto de Carlos Varela, no sé… Se discutía mucho pero nada se decía: ¿Cómo expresar la ausencia de expresión; ésa que silencia al individuo y lo vuelve zombi parlante?)

Después viví en El Cerro, en un minúsculo apartamento a unas cuadras de la Biblioteca Nacional, donde por cierto trabajé: restauraba libros. Olvidé decirte que entre los quince y los diecisiete años fui aprendiz de fotógrafo, primero en Juventud Rebelde y luego en Granma (además de adentrarme en lo que, con algo de autoelogio, se da en llamar fotografía artística). Edité junto con algunos amigos una pequeña revistita fotocopiada dedicada al rock (unos pocos ejemplares, nada más), y comencé a escribir. Debo decir que todo esto lo hacía con la mayor ingenuidad del mundo, no como parte de un plan maestro sino con la espontaneidad del antojo. Me interesé por las vanguardias artísticas, culturales, estéticas, y también, claro, por las ideológicas y políticas. Me hundí en los ismos, he de admitirlo. Empecé a dedicarme al diseño gráfico, al tiempo que hacía fotografía, componía música y escribía pésimos poemas “abstractos”. Me hice buen lector y poco a poco, editor.

En 1996 salí de Cuba, un año después de la muerte de mi madre y a diez de mi llegada a La Habana –mi hermano salió de Cuba justo después de la muerte de Hilda–. Salí con el corazón hecho mierda y las ideas más revueltas que cuando llegué: había vivido desde los doce hasta los veintidós años ahí. Me hice en Cuba: la amé y la odié como sólo se puede amar y odiar algo valioso, algo que es parte fundamental de uno...

Ahora vivo en la ciudad de Oaxaca, en México, alejado voluntariamente de la comunidad cubana en este país, y del exilio en general –debo admitirlo, me harta la sola idea de dedicarme a hablar de Cuba: me interesan tantas cosas–. Soy diseñador, editor, a veces promotor cultural o crítico de la cultura, según el caso. Colaboro con algunas publicaciones culturales o políticas; sigo componiendo música y me involucro en discusiones artísticas. Estoy editando una revista cuyo número 0 está pronto a aparecer (se llama El Ocio Internacional y aparecerá en papel y en internet a la vez –ya les avisaré–: una revista dedicada al análisis y la discusión cultural; y además, escribo una novela, La inmortalidad del cangrejo, de la cual llevo unas 280 cuartillas. (En 1996 publiqué un librito titulado Diario de Yo –que para colmo ni siquiera es un diario–, texto que pronto pondré en red por si a algún despistado le interesa… La publicación corrió a cargo de una pequeñísima editorial hoy desaparecida y hasta donde yo sé, no se vendió un sólo ejemplar, lo que aumenta mi orgullo anticapitalista... Je.)
En cuanto a mí... ¿qué puedo decir? Sólo soy un egoísta que aspira a ser un hombre libre. Un egoísta que sabe que el Egoísmo nos pertenece a todos y que éste ha de ser solidario si se quiere pleno: en otras palabras, que mi libertad sólo es válida si la tuya también lo es, si mi libertad no aplasta tu libertad ni la tuya a la mía... Como decían los Sex Pistols: And I am an anarchist...
Como ves, estimado Carlos Manuel, se trata de la biografía de un inútil. Si no puedo plantear mi vida como una secuencia de logros, premios y demás es, simple y llanamente, porque no los tengo. Vivo de acuerdo a mis propios valores, hago lo que me gusta hacer. En definitiva, soy feliz. Espero, amigo Carlos, que logres extraer de este enredillo unos cuantos datos que sean de utilidad a ti y a tus lectores.




Un abrazo fraterno
Canek Sánchez Guevara