al genio: BUKOWSKI

Confesión

Esperando la muerte

Como un gato

Que va a saltar sobreLa cama

Me da tanta pena

Mi mujer

Ella verá este

CuerpoBlanco

Rígido

Lo zarandeará una vez y luego

Quizás

Otra:

<>Hank no Responderá.

No es mi muerte lo que

Me preocupa, es mi mujer

Que se quedará con este

Montón de Nada.

Quiero que

Sepa

Sin embargo

Que todas las noches

Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones

Más inútiles

Siempre fueron

Algo espléndidoY esas difícilesPalabras

Que siempre temí

DecirPueden decirseAhora:Te amo.

A la puta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros. Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "